MAIS DE "NA NATUREZA SELVAGEM"

Este deve ser o terceiro ou quarto post que faço acerca a vida e toda a obra que foi produzida em torno de Chris McCandless. Confesso, que sua história caiu como uma bomba emocional sobre mim, admirei-o desde o primeiro instante e jamais estarei entre aqueles que o criticam pela forma intespetiva que conduziu seus últimos dias aqui nesta Terra. Chris morreu pelos seus sonhos, lutou por aquilo que acreditava, nunca se importando se seu estilo de felicidade o levava na contramão do que o sistema estipulou.

Abaixo, posto uma série de fotos recolhidas a esmo na NET sobre Chris. Os trechos que legendam as imagens são retirados do livro 'NA NATUREZA SELVAGEM", de Jon Krakauer, publicado pela Companhia das Letras e recomendo, novamente, a leitura para complementar o que foi visto no filme de Sean Penn.

A STAMPED TRAIL, Alaska, local onde Chris passou seus ultimos dias, visão aérea, dá para se ver, ao fundo, o onibus onde McCandless instalou-se.

Chris, na primavera de 1992.

No dia seguinte, arrastou-se para fora do ônibus para procurar frutas silvestres, depois de deixar um pedido de ajuda na improvável hipótese de que alguém passasse enquanto estava fora. Escrita em letras de forma meticulosa numa página arrancada de Taras Bulba, de Gogol, ela diz:

"S.O.S. preciso de sua ajuda. Estou ferido. Quase morto e fraco demais para sair daqui. Estou sozinho, isto não é piada. Em nome de Deus, por favor fique para me salvar. Estou catando frutas por perto devo voltar esta tarde. Obrigado."

Ele assinou o bilhete: “Chris McCandless, Agosto?” Reconhecendo a gravidade de sua situação, abandonou o apelido pretensioso que vinha usando havia anos, Alexander Supertramp, em favor do nome que recebeu de seus pais ao nascer. (Jon Krakauer, Na Natureza Selvagem, Companhia das Letras)

Um de seus ultimos atos foi tirar uma foto de sí mesmo, de pé perto do ônibus, sob o alto céu do Alaska, segurando com uma das mãos seu bilhete final, a outra erguida numa despedida corajosa, beatífica. Seu rosto está horrívelmente emaciado, quase esquelético. Mas se sentiu pena de si mesmo naquelas últimas horas díficeis – porque era tão jovem, porque estava sozinho, porque seu corpo o traíra e sua vontade o abandonara -, isso não aparece na fotografia. Está sorridente e não há como se enganar com seu olhar: Chris McCandless estava em paz, sereno como um monge que se entrega a Deus. (Jon Krakauer, Na Natureza Selvagem, Companhia das Letras)

De resto, fica-me a esperança de que ao final de minha vida possa olhar para toda a minha existência, no exato instante em que a última vela ainda resistir bravamente para se manter acesa, e puder exalar a mesma frase que Chris McCandless, como ultimo suspiro:

“Tive uma vida feliz e agradeço a Deus. Adeus e que Deus abençoe a todos!”

"Alcançam-se facilmente todas as coisas que estão separadas pelo espaço, fica bem mais difícil alcançar aquelas coisas que estão incrustadas no tempo, impossível alcançar àquelas que estão separadas de nós pelo espírito".

Trecho da crônica “Sobre amigos e filosofias” de minha autoria.

QUANDO A LIBERDADE CHEGA...

A mulher banhou-se toda, um shampoo vagabundo, um sabonete mais vagabundo ainda, esticou o braço e pegou em uma saliência da parede de concreto um vidro de perfume com gosto bastante duvidoso, passou-o com satisfação necessária.

O marido a observava deitado em seu catre, um sorriso amarelo pendurado nos lábios, um brilho esquisito nos olhos negros como a pele. Deu uma ultima olhada no corpo da esposa chamado de seu: as pernas finas de cambito, a pele branca feito neve, os cabelos ondulados aloirados artificialmente, a boca algo exageradamente pintada, suspirou de uma forma longa como se este suspiro fosse um excelente substituto para as lágrimas.

Do banheiro, de onde ela estava, vinha pequenos gemidos, uns ais sufocados por uma vontade de ser forte, a liberdade lhe chegava para todo o corpo, mas deixava ali, aprisionado naquele lugar, o coração. Partia, quando queria ficar.

Deu um abraço no marido, seus corpos se chocaram com furor, quase com violência. Seu pequeninos seios se espremeram no peito do amante. Os lábios colaram-se num beijo longo e demorado, a lágrima de um misturou-se com a lágrima de outro. Enquanto a porta se abria e o agente convidava para sair, fizeram todas as juras eternas que poderiam ser feitas naquele exíguo espaço de tempo.

Quando o grande portão se abriu e viu a rua, esqueceu momentaneamente seus amores e suas saudades. O vento fresco lhe assoprou nas faces convites que a muito a liberdade havia lhe esquecido de fazer. Pensou em tomar uma cerveja; um sorvete; ir ao Shopping; ir ao Parque; visitar uma velha amiga; escrever uma carta, não fazer nada... Talvez! Simplesmente, dormir por uma tarde inteira sem horário para acordar...

Chegou em casa e não houve grandes festividades para sua recepção. Um sorriso aqui, outro ali, seu antigo quarto já ocupado com quinquilharias. A vida continuou para toda a família enquanto seu destino fora posto em stand by. Dormiu em outro canto qualquer, um quarto que lhe foi emprestado com cara de poucos amigos. Acordou de noite, com o corpo tremendo, a boca seca, uma dor de cabeça danada, era o corpo reclamando da abstinência da droga, do sexo.
Comeu rapidamente e saiu para a rua.

Andou em qualquer parte e por todo o lado. Suava frio, as entranhas lhe corroíam, precisava de droga, precisava de dinheiro. Precisava de um para ter o outro, precisava do outro para ter o um. Viu uma casa escolhida a esmo, pulou o muro rapidamente, caiu no jardim, avançou pela penumbra, abriu uma janela e entrou furtivamente: uma televisão, um aparelho de som, dinheiro, qualquer coisa lhe serviria...

Escutou um barulho, do outro lado do recinto. Uma voz lhe ordenando para parar. Não, pensou, cadeia de novo não! Tirou a pequena faca presa à calcinha vermelha e avançou para a voz. Ouviu um trovão, sentiu um impacto na testa, sentiu-se jogada para trás, contra a parede, sentiu-se jogada para fora de seu corpo, a bainha da faca batendo em seu pênis provocando-lhe ainda mais dor. A voz aproximou-se, chegou perto e ela viu....ela viu.... a voz... a voz... foi a mesma voz que abriu a porta, de manhã, na cadeia, para ela ir embora... Que azar!!! Foi seu ultimo pensamento, escolherá a casa do polícia! Fechou os olhos moribundos e abraçou de vez a liberdade definitiva que lhe surgia em uma névoa com a face do marido preso...

POR TODA A BELEZA QUE HOUVER...

O que é belo para vocês?
O que toca vossos corações? O que faz vocês suspirarem profundamente, como se não houvesse outra chance para um novo fôlego?
O que é realmente belo para vocês? O que... O que... O que?
Esta é uma conversa que nos torna íntimos, pois o que nos enleva não fica na superfície de um ser humano, está nas suas profundezas... Portanto, para sabê-lo faz-se necessário que mergulhemos nestas águas para encontrar a resposta. É uma viagem de coragem e poucos têm ímpeto para realizá-la, é uma jornada de constatações e descobertas. Quem quer por aí encarar-se fielmente no espelho dessas águas?
Mas, a pergunta ainda retine no metal desse silêncio que já está ficando constrangedor... O que é belo para vocês?
De minha parte, com plena sinceridade, teria um bom número de respostas e, todas elas, com seus dedos acariciando poesia, pois, somente se houver poesia, algo será realmente belo.
O corpo nu de uma mulher é belo.
Uma rosa desabrochando é belo!
Abelhas nas flores, eis algo belo!
A brisa fresca numa tarde quente é belo!
O arrepio de paixão em meu corpo é belo!
Meu tesão é belo!
O abraço no amigo é belo!
Como é belo o homem que caí de joelhos para orar!
Cantar! Louvar! A música é bela!
Livros! Meu Deus! Livros são belos demais!
Vistes! A beleza para mim vem em várias vestimentas e se veste ao sabor do momento de poesia que por um acaso esteja vivendo.
A verdadeira beleza, aprendi a muito tempo atrás, não é egoísta, nem ufanista, não procura saltos altos para aparecer mais que os outros, a beleza, geralmente, nos visita com sandálias comuns.
Eu procuro o que é belo, todos os instantes, em todas as partes. Num novo sorriso, num novo cheiro, no tocar uma pele macia, no lábio que toca outro lábio, na canção que me extasia, na poesia que me faz feliz.
Eu procuro o que é belo num novo texto, escrever me faz mais belo. Eu procuro a emoção nos seus olhares, a batida poderosa de vossos corações; quero respirar este ar desgarrado de suas emoções, o brilho de seus olhares ao me ler ilumina-me e isso é tudo o que pode haver de mais belo!
Quero o que há de mais belo em vocês, seus sorrisos, abençoando este meu texto! Isto é belo, afinal, escrever para vocês é belo!

FRAGMENTOS DO DIÁRIO NUNCA ESCRITO POR MIM

Eram três corujas e penso que estavam se pegando... Existe ménage à trois entre corujas?
Uma delas voou de onde estava e pousou no grande banco, próximo a mim e ficou-me olhando nos olhos, profundamente.
Será que queria dizer-me algo?
Ela ficou por ali um momento, dois momentos, a observar-me a alma... Depois voou desaparecendo dentro da noite.

Eu fiquei só de novo, somente com meus pensamentos:

- Para onde voam as corujas depois que percrustam nossas almas???

A PERFEIÇÃO

Houve algum tempo, em um passado não tão remoto, que ficava extremamente preocupado com a perfeição. A perfeição dos atos e das atitudes; a perfeição do corpo e do espírito; a perfeição da moral e da ética; a perfeição, enfim, como algo absoluto, um fim em si mesmo.
Foi-se passando os anos, e os anos servem de mestre carinhoso e paciente, que nos orienta, por vezes, com as mãos à palmatória; outras vezes, sensatas vezes, nos colocando sobre seu colo e cochichando em nossos ouvidos a sabedoria em pequenos bocados.
Com o passar dos anos fui me dedicando menos a esta preocupação afoita com a perfeição, pois percebi que, por mais que tente, por mais que me esforce, jamais serei perfeito realmente. Sou feito de um material que não conhece a perfeição e não pode conhecer; pois a perfeição é um instrumento que emana do divino – não sou divino, não posso conhecer a perfeição.
Em minha tola preocupação de buscar a perfeição como se ela o Santo Graal fosse, esquecia que a vida tem de ser vivida e para ser feito isso intensamente temos de pagar o ônus de sermos mortais e falhos, e por sermos mortais e falhos, erramos, caímos, perdemos, magoamos e somos magoados; e tantas outras situações que são inerentes a nossa condição humana e que são elas, que nos dão este colorido todo especial perante o restante de todo o Universo. Na busca pela perfeição diária, esquecia de viver, e em não viver, era infeliz. Quer algo mais imperfeito do que a ausência da felicidade?
Acabei entendendo que minhas imperfeições são importantes, pois elas quando reconhecidas e trabalhadas por mim mesmo, podem me ajudar a chegar perto da perfeição.
Acabei entendendo que o destino e toda a sua variada gama de contingências, um dia bom, outro ruim; uma lágrima, um sorriso; toda esta somatória de condições funcionam como ferramentas indispensáveis para que possa com discernimento, tolerância, tranqüilidade, buscar a sabedoria – e a sabedoria é o caminho mais rápido para a perfeição. Quanto me custou para aprender isso!?
Não posso ser perfeito neste mundo, mas devo continuar vivendo. E, em continuar vivendo, buscando a perfeição sem o rancor dos xiitas e com a alma sonhadora dos poetas. E quando a perfeição um dia chegar até mim, montada num relâmpago, e cumprimentar-me vestida de branco vindo do Oriente, ela me encontrará deitado, tranqüilo, esperando-a para que então possamos dedicar um ao outro, dois dedinhos de prosa.

Imagem disponível em lagash.blogs.sapo.pt/1748.html

O OBAMA NOSSO DE CADA DIA...

Escrita na madrugada de 6,março,2009.

O povo americano está em festa, Obama venceu a eleição!
Estou feliz pelos EUA, mas a alegria deles não enche a minha barriga.
E, além do mais, não somente os EUA têm seus problemas,
Eu também os tenho... Nós também os temos!
Se os EUA estão combatendo seus problemas com Obama!
Também quero um Obama para mim!
A conta corrente estourou: Obama nela!
A farmácia, a padaria, o mercado ligaram cobrando o atraso nas contas: Obama neles!
O chefe te deu uma bronca: Obama!
Acordou mal-humorado, dor de cabeça, descobriu uma úlcera: não tem problema, convoca o Obama!
Discutiu com o colega de trabalho, a promoção não veio: Dá-lhe Obama!
Teu carro fundiu, você próprio ta todo fundido: Que nada, no problem, Obama, Obama!
Obama é a novíssima maior droga americana.
Ela dopa, ela ilude, ela entorpece,
Ela te faz acreditar em fadas e duendes,
Ela te faz crer que o mundo será mesmo melhor!
Na essência, é igualzinha as outras anteriores, as drogas anteriores!
A diferença é a embalagem Black, o sorriso White,
Os ternos impecáveis em Black tie!
Como não fumo e não bebo,
E quero arrumar algo para me dar esperanças,
Quero um Obama para mim!
Para me iludir, me dopar, me entorpecer,
Quero acreditar em fadas verdes e pensar que o mundo
Será mesmo um lugar melhor para todos.
(Ah! Ah! Ah!)
Mas, sou nacionalista, e quero algo que seja autenticamente brasileiro.
E, pensemos bem, estamos também em festa, acabaram-se as eleições em nosso País!
Sarney, no Senado; Temmer, na Câmara; Collor, na Comissão de Infra-estrutura!
Arre! Droga pesada demais, é overdose na certa!
Em matéria de droga somos muito melhores que os EUA...
Enrola um baseado de Obama para mim aí, brother!!!!